O Crime do Padre Mouret

"Hora de volúpia divina. Os livros de devoção à Virgem ardiam em suas mãos. Falavam-lhe uma linguagem de amor, que cheirava a incenso. Maria já não era a adolescente velada de branco, com os braços cruzados, de pé, a alguns passos da cabeceira do seu leito; chegava no meio de um esplendor, tal como João a viu, vestida de sol, coroada de doze estrelas, tendo a lua aos pés; embalsamava-o com o seu belo aroma, inflamava-o até no calor dos astros flamejando na sua fronte. Prostrava-se diante dela, dizia-se seu escravo; e nada havia mais doce do que esta palavra «escravo», que ele repetia, que saboreava mais, na sua boca balbuciante, à medida que ele se esmagava a seus pés, para ser a sua coisa, o seu nada, o pó aflorado pelo voo do seu vestido azul. Dizia como David: «Maria nasceu para mim». Acrescentava como o Evangelista «Tomei-a para meu único bem». Chamava-lhe «Minha querida soberana», faltando-lhe palavras, chegando a um balbuciar de criança e de amante, tendo apenas o sopro entrecortado da sua paixão."

La faute de l'Abbé Mouret
Émile Zola

Com um agradecimento especial aos alfarrabistas que me permitem comprar os clássicos da literatura francesa por um euro e meio. Mesmo este que, para quem leu o Crime do Padre Amaro, não traz nada de novo.